La pasión por el teatro
nos lleva a caminar
A resistir en péndulos de barajas tuertas
En calvas asumidas sin misterio
En solitarias aprehensiones
En insumisas defunciones
¿Unciones?
Detallarlo bajo el trébol,
porque a veces la muerte palpa el cuello,
centellea en los bajos invisibles...
Frágiles sí somos
Más arrechos que metódicos
Más extrañados
Más compulsados
Más desarraigados
Literalmente reservados
También trinamos
También cantamos
Un persistente nos sigue hasta el averno
Gozo inefable
Sentencias se exaltan
Probar lo constreñido
A ver si es falta…
El teatro no se fabrica
No se constituye como empresa
No es de obsoletos catetos
No es de longitudes ni largos
Es de muchos rasgos
Estancias hay en su inconsciente
En su fehaciente impertinente
Medir el teatro por una edificación,
es matar la vida
Quienes así lo hacen,
están deyectados de sí mismos
El alma no alza vuelo ahí
No nos rendimos
Nos palpamos y seguimos
La rosa está desdibujada
El gesto es imbatible
Queda, queda….
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