muestra las vertientes,
no se hace renuente,
no es indulgente.
La fatalidad se ha decantado,
el brillo consume la visión
Al déspota no se le rinde tributo
El hacer contenido, nos da liberación
Escribir es de angosto olvido…
Desde que penetré en la vida, fue tenaz…
en cuanto a reservado,
todo él …nació de un Teatro deseado
Fue a los actos más desasosegados,
al culmen del sentimiento,
lo talló en su cuerpo….
Se concedió el sentido común de la inocencia,
toda presencia, finita ausencia…
como siempre expuesto
Andando los motivos…
dibujado por los gestos…
por lo menos, de lo mismo…
En cualquier día, a cualquier hora,
nos tomará con su faz presente,
nos dirá que ha sido conciencia,
bien la inminencia…
Ya no es tanto que duela
Ya no interesa la ciencia,
ni el arte tampoco.
Dios castañea su terco…
No nos llevarán a las naves del cielo,
ni al averno supremo…
Estaremos haciendo Teatro
con la furtiva mirada del ciego,
en el cuerpo,
en el mismo terreno…
Lo que diremos, tendrá que ver
con el hombre de todos los días,
con la aurora de todas las artes,
con la furia de los demonios sangrantes
¡Pero si no, también es así!
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