En tiempo, en poesía
y en muerte, nos hemos jugado
tanto la vida…
que no soportamos esos ladrillos
poemas poéticos
farolerías de rectos…
acomodados, por supuesto
Pensionados y compuestos
¿Qué va a ser del tiempo?
¿Qué será de su aurora
después de haber pasado por la despulpadora?
LA MÁQUINA QUE MARTILLA Y GRAVITA,
luego momifica…
cualifica, califica…
No veo la hora para escribir con mi mierda
su mentira perenne
Como Sade, desterrar su bondad
margaritas delictuosas, amén…
Con mi boca tarjada
con mi perentórica amada
ranurada, machacada…
De noche estoy poseso…
no aguanto esos sumarios de poesía en declive
que nos inhibe…
Somos de Nínive, satánicos feos…
remendados, salteadores del EBRO…
mal enterrados, mal matados
No asegurados contra los Pilatos de la Cultura
Vamos…y eso que son de revólver…
¡A REVOLCARLES SUS FÁMULAS, SUS ESCRITURAS DE MÁRMOL!
¡SUS FANTASÍAS DE PROSA!... ¡NOSOTROS LA ROSA!
Semillas….semillas.
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